Manuel Machado.

El ciego sol se estrella

en las duras aristas de las armas,

llaga de luz los petos y espaldares

y flamea en las puntas de las lanzas.

El ciego sol, la sed y la fatiga.

por la terrible estepa castellana,

al destierro, con doce de los suyos

-polvo, sudor y hierro-, el Cid cabalga.

Cerrado esta el mesón a piedra y lodo...

Nadie responde: Al pomo de la espada

y al cuento de las picas el postigo va a ceder...

¡ Quema el sol, el aire abraza!

A los terribles golpes de eco ronco,

una voz pura, de plata y de cristal,

responde... Hay una niña

muy débil y muy blanca en el umbral.

Es toda ojos azules, y en los ojos lagrimas.

Oro pálido nimba su carita curiosa y asustada-

“Buen Cid, pasad... El rey nos dará muerte,

arruinará la casa, y sembrara de sal

el pobre campo que mi padre trabaja...

Idos. El cielo os colme de venturas...

¡ En nuestro mal, oh Cid, no ganáis nada!”

Calla la niña y llora sin gemido...

Un sollozo infantil cruza la escuadra

de feroces guerreros.

Y una voz inflexible grita: “¡En marcha!”

El ciego sol, la sed y la fatiga.

Por la terrible estepa castellana,

al destierro, con doce de los suyos

-polvo, sudor y hierro-, el Cid cabalga.